Until The Sun Explodes

The Roast

“Voici une chose qui ne devrait pas fonctionner et qui fonctionne pourtant en grande partie. Trente ans après l'album éponyme qui a fait de Bradley Nowell un poster sur tous les murs de chambre étudiante de Californie, son fils Jakob se tient là où se tenait son père défunt, à la tête de Sublime, chantant une chanson titre qu'il décrit comme une lettre d'amour à un homme qu'il a à peine connu. Relisez cette phrase et dites-moi qu'elle ne vous donne pas un peu la chair de poule. C'est le groupe qui a perdu son chanteur à cause de l'héroïne deux mois avant le disque qui les a rendus célèbres, puis qui a passé trois décennies à n'être qu'un catalogue, un procès, une marque de bière, une réunion à Coachella en 2024 où un gamin jouait la guitare de son père à travers l'ampli de son père devant un champ de gens qui n'étaient pas encore nés. Until The Sun Explodes est le quatrième album, vingt-deux titres, cinquante-sept minutes, produit par Jon Joseph pour Atlantic, bourré d'invités comme H.R., Pennywise, FIDLAR, G. Love et Skegss, parce que rien ne crie hommage intime comme une liste d'invités qui se lit comme une affiche de festival. Et pourtant. La chanson titre, ce sont deux minutes cinquante-huit secondes d'un fils disant à son père qu'il lui doit la vie, et ça touche. Jakob a le grognement, le phrasé, la mélancolie blanchie par le soleil qui faisait du groupe d'origine plus qu'un rock d'étudiants. Quand ça marche, c'est sincèrement émouvant. Quand ça ne marche pas, ce qui sur cinquante-sept minutes arrive plus souvent que la campagne de presse ne l'admet, c'est une séance de spiritisme très chère avec une note de bar. La question à laquelle l'album ne répond jamais vraiment, c'est de savoir si c'est du deuil ou de la gestion de stock.”

The Bright Side

Retirez la prémisse impossible et il y a un vrai disque là-dedans, ce qui est plus que la nécessité ne l'exigeait. Jakob Nowell n'est pas un hologramme ni un groupe hommage faisant du karaoké de sa propre lignée, c'est un chanteur véritablement doué qui a hérité du grognement et mérité le reste. La chanson titre est une petite chose dévastatrice : un garçon qui a perdu son père à onze mois peut enfin dire merci à voix haute, sur la mélancolie ska exactement déformée par le soleil que son père a inventée. Eric Wilson et Bud Gaugh jouent comme des hommes qui ont attendu trente ans ce moment et qui ont pensé chaque mesure. Quand l'album cesse de vouloir être une déclaration d'héritage et se contente de jouer, il respire. Voilà le bon côté, et il est réel : quelque part là-dedans, une famille a refermé une plaie que l'industrie musicale n'a cessé de rouvrir pour le profit.

Hardest Sneer

“Un garçon qui avait onze mois quand son père a fait une overdose chante désormais je te dois la vie sur une sortie de major avec vingt et un autres titres et une boutique de merchandising. La plaie a cicatrisé en produit. Bradley n'a jamais pu partir ; le catalogue y a veillé.”

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