Inferno

Treize ans. Treize ans à décoder des hexagones, à voir des adultes traiter un communiqué de presse de Warp comme le film de Zapruder, des archéologues de forums persuadés que chaque silence venu de Hexagon Sun était en soi une déclaration. Boards of Canada était devenu moins un groupe qu'un système météorologique qu'on attendait. Inferno arrive donc chargé d'une mythologie à laquelle aucun album ne pourrait survivre intact, et les frères Sandison, à leur honneur, n'essaient même pas de la nourrir. Les stations de nombres et les enfances délavées par le soleil ont presque disparu. À leur place: guitares, batterie live, voix samplées marmonnant sur les écritures et la ruine, dix-huit titres de hantologie qui a cessé de hanter le passé pour hanter le présent. C'est leur disque le plus sombre, et aussi le plus littéral, et c'est là le problème. Quand Geogaddi cachait le diable dans les mathématiques, on se penchait pour écouter. Quand Inferno le nomme dans le titre et souligne l'apocalypse pendant soixante-dix minutes, on regarde parfois sa montre. Le tiers central s'affaisse sous son propre présage, des passages ambient qui semblent moins composés que sélectionnés, l'effroi comme papier peint. Et pourtant le métier est indéniable, les mélodies désaccordées touchent encore ce bleu précis que personne d'autre ne sait trouver. Le mythe promettait une révélation. Le disque livre un très bon album de Boards of Canada, un peu trop long, un peu trop expliqué, fait par deux hommes qui ont entendu le monde rattraper enfin leur paranoïa et décidé d'arrêter de chuchoter.