Reckless

Il existe un type très précis de film qui sort fin mai avec un titre d'un seul mot sur l'affiche, une voix rauque dans la bande-annonce, et un homme en blouson de cuir qui s'éloigne tranquillement de quelque chose qui vient d'exploser derrière lui. Reckless est exactement ce film. Il l'est avec une telle assurance qu'il faut presque l'admirer. Rien ne surprend, rien n'essaie. Il existe comme un sandwich de station-service existe, parce que la case du frigo devait être remplie.

L'intrigue est exactement celle que vous imaginez. Un homme à la vie tranquille et au passé tragique est ramené dans l'action. Il y a une fille, ou peut-être une nièce, ou une jeune femme qu'il avait promis de protéger. Il y a des méchants d'Europe de l'Est qui n'atteignent jamais le niveau de menace que la musique leur prête. Il y a une trahison par quelqu'un en costume, qui résonne comme une porte-moustiquaire qui se referme. La chorégraphie est correcte sans être mémorable, le montage hache tout en tranches d'une seconde et demie, et le climax se déroule dans un entrepôt, parce que les climax de ce genre se déroulent dans des entrepôts depuis si longtemps que les entrepôts existent désormais uniquement pour ça.

Ce qui est étrange avec Reckless, ce n'est pas qu'il soit mauvais. Il n'est pas mauvais. Il est quelque chose de plus déprimant que mauvais. Il est professionnellement acceptable. Chaque département a fait son travail à un niveau passable. Le héros livre ses trois lignes de grognement avec la dignité fatiguée d'un homme qui sait que les royalties paieront le crédit du bateau.

Tout un écosystème dépend de l'existence de films comme celui-ci. Les bibliothèques de streaming ont besoin de remplissage. Les écrans d'avion ont besoin de contenu qui ne va pas démolir émotionnellement un passager à dix mille mètres. Reckless est fabriqué pour ces étagères, calibré pour ces écrans.