Until The Sun Explodes
Sublime · Ska punk
“Un bambino che aveva undici mesi quando suo padre andò in overdose ora canta ti devo la vita su un'uscita di una major con altre ventuno tracce e un negozio di merchandising. La ferita è guarita diventando un prodotto. Bradley non ha mai potuto andarsene; il catalogo ci ha pensato.”
Ecco una cosa che non dovrebbe funzionare e che in gran parte funziona. Trent'anni dopo l'album omonimo che trasformò Bradley Nowell in un poster su ogni parete di stanza da studente in California, suo figlio Jakob si trova dove stava suo padre morto, alla guida dei Sublime, a cantare una title track che descrive come una lettera d'amore a un uomo che ha conosciuto a malapena. Rileggi quella frase e dimmi che non ti fa venire un po' la pelle d'oca. Questa è la band che perse il cantante per l'eroina due mesi prima del disco che la rese famosa, e poi passò tre decenni a essere un catalogo, una causa legale, un marchio di birra, una reunion al Coachella nel 2024 dove un ragazzo suonava la chitarra del padre attraverso l'amplificatore del padre davanti a un campo di gente che non era ancora nata. Until The Sun Explodes è il quarto album, ventidue tracce, cinquantasette minuti, prodotto da Jon Joseph per la Atlantic, imbottito di ospitate di H.R., Pennywise, FIDLAR, G. Love e Skegss, perché niente grida omaggio intimo come una lista di ospiti che si legge come un cartellone da festival. Eppure. La title track è due minuti e cinquantotto secondi di un figlio che dice al padre di dovergli la vita, e arriva. Jakob ha il ringhio, il fraseggio, la malinconia sbiadita dal sole che rendeva la band originale qualcosa di più del rock da matricole. Quando funziona, è sinceramente commovente. Quando non funziona, cosa che lungo cinquantasette minuti accade più spesso di quanto la campagna stampa ammetta, è una seduta spiritica molto costosa con conto al bar. La domanda a cui l'album non risponde mai del tutto è se questo sia lutto o gestione del magazzino.
Togli la premessa impossibile e c'è un disco vero qui dentro, il che è più di quanto la necessità richiedesse. Jakob Nowell non è un ologramma né una tribute band che fa il karaoke della propria stirpe, è un cantante genuinamente dotato che ha ereditato il ringhio e si è guadagnato il resto. La title track è una cosa piccola e devastante: un bambino che ha perso il padre a undici mesi può finalmente dire grazie ad alta voce, su esattamente quella malinconia ska distorta dal sole che suo padre ha inventato. Eric Wilson e Bud Gaugh suonano come uomini che hanno aspettato trent'anni questo momento e hanno sentito ogni battuta. Quando l'album smette di voler essere una dichiarazione di eredità e si limita a suonare, respira. Questo è il lato positivo, ed è reale: da qualche parte qui dentro una famiglia ha chiuso una ferita che l'industria musicale continuava a riaprire per profitto.
Twenty-Two Tracks of Grief Management
The Necro-Marketing Problem
Does Ska Punk Deserve 2026
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A full teardown from €2,99. No mercy.