Until The Sun Explodes

The Roast

“Aqui está uma coisa que não deveria funcionar e que em grande parte funciona. Trinta anos depois do álbum homônimo que transformou Bradley Nowell num pôster em cada parede de quarto de estudante da Califórnia, seu filho Jakob está de pé onde seu pai morto esteve, à frente do Sublime, cantando uma faixa-título que ele descreve como uma carta de amor a um homem que mal conheceu. Releia essa frase e me diga que ela não dá um leve arrepio. Esta é a banda que perdeu o vocalista para a heroína dois meses antes do disco que os tornou famosos, e que depois passou três décadas sendo um catálogo, um processo judicial, uma marca de cerveja, uma reunião no Coachella em 2024 onde um garoto tocava a guitarra do pai pelo amplificador do pai diante de um campo de gente que ainda nem tinha nascido. Until The Sun Explodes é o quarto álbum, vinte e duas faixas, cinquenta e sete minutos, produzido por Jon Joseph para a Atlantic, recheado de participações de H.R., Pennywise, FIDLAR, G. Love e Skegss, porque nada grita homenagem íntima como uma lista de convidados que se lê como cartaz de festival. E ainda assim. A faixa-título são dois minutos e cinquenta e oito segundos de um filho dizendo ao pai que lhe deve a vida, e atinge. Jakob tem o rosnado, o fraseado, a melancolia desbotada pelo sol que fazia da banda original mais do que rock universitário. Quando funciona, é genuinamente comovente. Quando não, o que ao longo de cinquenta e sete minutos acontece com mais frequência do que a campanha de imprensa admite, é uma sessão espírita muito cara com conta de bar. A pergunta que o álbum nunca responde de verdade é se isto é luto ou gestão de estoque.”

The Bright Side

Tire a premissa impossível e há um disco de verdade aqui dentro, o que é mais do que a necessidade exigia. Jakob Nowell não é um holograma nem um grupo cover fazendo karaokê da própria linhagem, ele é um cantor genuinamente talentoso que herdou o rosnado e conquistou o resto. A faixa-título é uma coisa pequena e devastadora: um menino que perdeu o pai aos onze meses finalmente pode dizer obrigado em voz alta, sobre exatamente aquela melancolia ska deformada pelo sol que o pai inventou. Eric Wilson e Bud Gaugh tocam como homens que esperaram trinta anos por este momento e sentiram cada compasso. Quando o álbum para de querer ser uma declaração de legado e simplesmente toca, ele respira. Esse é o lado bom, e é real: em algum lugar aqui uma família fechou uma ferida que a indústria musical insistia em reabrir por lucro.

Hardest Sneer

“Um menino que tinha onze meses quando o pai teve uma overdose agora canta eu te devo a vida num lançamento de grande gravadora com outras vinte e uma faixas e uma loja de merchandising. A ferida cicatrizou virando produto. Bradley nunca pôde partir; o catálogo cuidou disso.”

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