The Witch

Robert Eggers, sei entrato con un esordio e un occhio ossessivo per il 1630: dialoghi arcaici ricercati, dettaglio d'epoca opprimente, terrore a lume di candela che sembra un documentario girato all'inferno. Hai vinto il premio per la regia al Sundance, hai lanciato la carriera di Anya Taylor-Joy, e hai trasformato una capra di nome Black Phillip in un'icona della cultura pop satanica. Per un primo film, è una media battuta scandalosa.

Ora l'attrito. Hai diviso il pubblico generale, e lo sapevi. La gente è entrata aspettandosi una giostra da casa stregata con spaventi improvvisi e ha avuto una tragedia lenta e soffocante sulla paranoia puritana e il collasso familiare. Quello non è tanto un difetto quanto un filtro, ma vale la pena dirlo chiaramente: la tua pazienza è un muro che alcuni spettatori non scaleranno mai. Il dialogo arcaico che la critica ha adorato lascia anche gli spettatori casuali a tradurre in tempo reale invece di sentire il marciume. Sei arthouse prima e horror dopo, e il cartellone non li ha mai del tutto avvertiti.

Ecco il tuo lato positivo, ed è enorme: hai resettato l'asticella di ciò che l'horror quasi mainstream poteva essere. Il terrore è lo spavento. L'accuratezza d'epoca non è esibizionismo, è atmosfera che uccide. La critica ti ha consegnato un Metascore di 84 perché ti sei fidato del silenzio, dell'interpretazione e di una capra invece che della CGI. Non sei per la folla dei popcorn. Sei per chi vuole un horror che si infila sotto la pelle e ci resta a lungo dopo che la candela si spegne.