Until The Sun Explodes

The Roast

“Aquí hay algo que no debería funcionar y que en su mayor parte funciona. Treinta años después del álbum homónimo que convirtió a Bradley Nowell en un póster en cada pared de cuarto de estudiante de California, su hijo Jakob está de pie donde estaba su padre muerto, al frente de Sublime, cantando una canción título que describe como una carta de amor a un hombre que apenas conoció. Vuelve a leer esa frase y dime que no se te eriza un poco la piel. Esta es la banda que perdió a su cantante por la heroína dos meses antes del disco que los hizo famosos, y que luego pasó tres décadas siendo un catálogo, una demanda, una marca de cerveza, una reunión en Coachella en 2024 donde un chico tocaba la guitarra de su padre por el amplificador de su padre ante un campo de gente que aún no había nacido. Until The Sun Explodes es el cuarto álbum, veintidós temas, cincuenta y siete minutos, producido por Jon Joseph para Atlantic, repleto de colaboraciones de H.R., Pennywise, FIDLAR, G. Love y Skegss, porque nada grita homenaje íntimo como una lista de invitados que se lee como un cartel de festival. Y aun así. La canción título son dos minutos y cincuenta y ocho segundos de un hijo diciéndole a su padre que le debe la vida, y aterriza. Jakob tiene el gruñido, el fraseo, la melancolía descolorida por el sol que hacía a la banda original algo más que rock universitario. Cuando funciona, es genuinamente conmovedor. Cuando no, lo cual a lo largo de cincuenta y siete minutos pasa más a menudo de lo que admite la campaña de prensa, es una sesión de espiritismo muy cara con cuenta de bar. La pregunta que el álbum nunca responde del todo es si esto es duelo o gestión de inventario.”

The Bright Side

Quita la premisa imposible y hay un disco de verdad aquí dentro, que es más de lo que exigía la necesidad. Jakob Nowell no es un holograma ni un grupo tributo haciendo karaoke de su propio linaje, es un cantante genuinamente dotado que heredó el gruñido y se ganó el resto. La canción título es algo pequeño y demoledor: un niño que perdió a su padre a los once meses por fin puede decir gracias en voz alta, sobre esa misma melancolía ska deformada por el sol que su padre inventó. Eric Wilson y Bud Gaugh tocan como hombres que esperaron treinta años este momento y sintieron cada compás. Cuando el álbum deja de querer ser una declaración de legado y simplemente suena, respira. Ese es el lado bueno, y es real: en algún lugar de aquí una familia cerró una herida que la industria musical siguió reabriendo por dinero.

Hardest Sneer

“Un niño que tenía once meses cuando su padre sufrió una sobredosis ahora canta te debo la vida en un lanzamiento de sello mayor con otros veintiún temas y una tienda de merchandising. La herida cicatrizó hasta convertirse en producto. Bradley nunca pudo irse; el catálogo se encargó de eso.”

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