Frozen Charlotte

Séptimo álbum en solitario, trece canciones, cuarenta y dos minutos, producido por ti en tu propio estudio en Nashville, con portada de una muñeca que esculpiste tú mismo. En algún punto un hombre deja de hacer discos y comienza a construir un santuario. Variety abrió su reseña con la observación de que estás furioso, realmente furioso, sobre algo, y nunca llegaste a descubrir qué. Esa es una descripción precisa de Frozen Charlotte: la furia es total, el objetivo es vago, y el sonido de la guitarra es magnífico. Los críticos te han dado aclamación universal y un Metacritic de ochenta y dos, y no voy a pretender que eso está mal. Cuando este álbum funciona es genuinamente emocionante, y todavía escribes riffs como un hombre que cree que la distorsión es una posición moral. Pero las quejas son consistentes y justas. NME señaló que el álbum carece del fuego y la variedad de No Name y pierde impulso con meandros monótonos, nombrando Nobody Knows, Thick As Thieves y All Alone Again como canciones que se pierden en el lodo. David Fricke lo expresó más elegantemente en Rolling Stone: había más espacio para respirar en Led Zeppelin II que el que dejas aquí. Ese es el problema real. No es la calidad, es la densidad. Has hecho un álbum de cuarenta y dos minutos sin aire, y el efecto es que trece buenas canciones se desvanecen en un largo corredor rojo. The Guardian lo describió como blues-rock brutal y sórdido que apenas vende su propia ridiculez, y las palabras apenas son las que cargan peso. Estás a una idea dinámica de hacer esto indiscutible, y esa idea es el silencio. En algún lugar de este disco, una canción necesitaba quedarse quieta, y no lo permitiste.