The Witch

Robert Eggers, entraste con un largometraje de debut y un ojo obsesivo para los años 1630: diálogo arcaico investigado, opresivo detalle de época, pavor a la luz de las velas que se siente como un documental rodado en el infierno. Ganaste el premio de dirección en Sundance, lanzaste a Anya Taylor-Joy a una carrera, y convertiste a un macho cabrío llamado Black Phillip en un icono satánico de la cultura pop. Para una primera película, ese es un promedio de bateo escandaloso.

Ahora la fricción. Dividiste al público general, y sabías que lo harías. La gente entró esperando un viaje de casa encantada con sustos y se llevó una tragedia lenta y sofocante sobre la paranoia puritana y el colapso familiar. Eso no es tanto un fallo como un filtro, pero merece decirse claramente: tu paciencia es un muro que algunos espectadores nunca escalarán. El diálogo arcaico que la crítica adoró también deja a los espectadores casuales traduciendo en tiempo real en lugar de sentir la podredumbre. Eres cine de autor primero, terror después, y la marquesina nunca los avisó del todo.

Aquí está tu lado bueno, y es enorme: reiniciaste el listón de lo que el terror cercano al mainstream podía ser. El pavor es el susto. La precisión de época no es lucirse, es atmósfera matando. La crítica te entregó un Metascore de 84 porque confiaste en el silencio, la interpretación y un macho cabrío por encima del CGI. No eres para el público de las palomitas. Eres para la gente que quiere terror que se mete bajo la piel y se queda ahí mucho después de que la vela se apague.