Until The Sun Explodes

The Roast

“Hier ist eine Sache, die nicht funktionieren sollte und es größtenteils doch tut. Dreißig Jahre nach dem selbstbetitelten Album, das Bradley Nowell zu einem Poster an jeder Studentenwohnheimwand in Kalifornien machte, steht sein Sohn Jakob dort, wo sein verstorbener Vater stand, als Frontmann von Sublime, und singt einen Titeltrack, den er als Liebesbrief an einen Mann beschreibt, den er kaum kannte. Lies diesen Satz noch einmal und sag mir, dass dir nicht ein bisschen die Haut kribbelt. Das ist die Band, die ihren Sänger zwei Monate vor der Platte, die sie berühmt machte, an Heroin verlor und danach drei Jahrzehnte lang ein Katalog war, ein Rechtsstreit, eine Biermarke, eine Coachella-Reunion 2024, bei der ein Junge die Gitarre seines Vaters durch den Verstärker seines Vaters spielte, vor einem Feld voller Menschen, die noch nicht geboren waren. Until The Sun Explodes ist das vierte Album, zweiundzwanzig Tracks, siebenundfünfzig Minuten, produziert von Jon Joseph für Atlantic, vollgestopft mit Gastauftritten von H.R., Pennywise, FIDLAR, G. Love und Skegss, denn nichts schreit intime Hommage so sehr wie eine Gästeliste, die sich wie ein Festivalplakat liest. Und doch. Der Titeltrack besteht aus zwei Minuten und achtundfünfzig Sekunden, in denen ein Sohn seinem Vater sagt, dass er ihm sein Leben verdankt, und es trifft. Jakob hat das Knurren, die Phrasierung, die sonnengebleichte Melancholie, die die Originalband zu mehr als Studentenrock machte. Wenn es funktioniert, ist es ehrlich bewegend. Wenn nicht, was über siebenundfünfzig Minuten öfter vorkommt, als die Pressekampagne zugibt, ist es eine sehr teure Séance mit Barrechnung. Die Frage, die das Album nie ganz beantwortet, ist, ob das Trauer ist oder Bestandsverwaltung.”

The Bright Side

Nimm die unmögliche Prämisse weg und es steckt eine echte Platte darin, was mehr ist, als die Notwendigkeit verlangte. Jakob Nowell ist kein Hologramm und keine Tribute-Band, die Karaoke ihrer eigenen Blutlinie singt, er ist ein wirklich begabter Sänger, der das Knurren erbte und sich den Rest verdiente. Der Titeltrack ist eine kleine, verheerende Sache: Ein Junge, der seinen Vater mit elf Monaten verlor, darf endlich laut danke sagen, auf genau jener sonnenverzerrten Ska-Melancholie, die sein Vater erfand. Eric Wilson und Bud Gaugh spielen wie Männer, die dreißig Jahre auf diesen Moment warteten und jeden Takt ernst meinten. Wenn das Album aufhört, ein Vermächtnis-Statement sein zu wollen, und einfach spielt, atmet es. Das ist die Sonnenseite, und sie ist echt: Irgendwo hier hat eine Familie eine Wunde geschlossen, die die Musikindustrie für den Profit immer wieder aufriss.

Hardest Sneer

“Ein Junge, der elf Monate alt war, als sein Vater an einer Überdosis starb, singt jetzt ich verdanke dir mein Leben auf einer Major-Label-Veröffentlichung mit einundzwanzig weiteren Tracks und einem Merchandise-Shop. Die Wunde heilte zu einem Produkt. Bradley durfte nie gehen; der Katalog sorgte dafür.”

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