Until The Sun Explodes

The Roast

“Her er en ting, der ikke burde virke, men for det meste gør. Tredive år efter det selvbetitlede album, der gjorde Bradley Nowell til en plakat på hver eneste kollegievæg i Californien, står hans søn Jakob, hvor hans afdøde far stod, i front for Sublime og synger et titelnummer, han beskriver som et kærlighedsbrev til en mand, han knap nåede at kende. Læs den sætning igen og fortæl mig, at den ikke får din hud til at krible en smule. Dette er bandet, der mistede sin sanger til heroin to måneder før pladen, der gjorde dem berømte, og derefter tilbragte tre årtier som et katalog, en retssag, et ølmærke, en Coachella-genforening i 2024, hvor en knægt spillede sin fars guitar gennem sin fars forstærker foran en mark af mennesker, der ikke var født endnu. Until The Sun Explodes er det fjerde album, toogtyve numre, syvoghalvtreds minutter, produceret af Jon Joseph for Atlantic, proppet med gæsteoptrædener fra H.R., Pennywise, FIDLAR, G. Love og Skegss, for intet råber intim hyldest som en gæsteliste, der læses som et festivalplakat. Og alligevel. Titelnummeret er to minutter og otteoghalvtreds sekunder af en søn, der fortæller sin far, at han skylder ham sit liv, og det rammer. Jakob har snerret, frasering, den solblegede melankoli, der gjorde det oprindelige band til mere end studenterrock. Når det virker, er det oprigtigt rørende. Når det ikke gør, hvilket over syvoghalvtreds minutter sker oftere, end pressekampagnen indrømmer, er det en meget dyr seance med en barregning. Spørgsmålet, albummet aldrig helt besvarer, er, om dette er sorg eller lagerstyring.”

The Bright Side

Fjern den umulige præmis, og der er en rigtig plade herinde, hvilket er mere, end nødvendigheden krævede. Jakob Nowell er ikke et hologram eller et tributeband, der laver karaoke af sin egen blodlinje, han er en oprigtigt begavet sanger, der arvede snerret og fortjente resten. Titelnummeret er en lille, knusende ting: en dreng, der mistede sin far som elleve måneder gammel, kan endelig sige tak højt, oven på præcis den solforvredne ska-melankoli, hans far opfandt. Eric Wilson og Bud Gaugh spiller som mænd, der ventede tredive år på dette øjeblik og mente hver eneste takt. Når albummet holder op med at ville være en arvedeklaration og bare spiller, ånder det. Det er den lyse side, og den er ægte: et eller andet sted herinde lukkede en familie et sår, som musikindustrien blev ved med at åbne igen for profittens skyld.

Hardest Sneer

“En dreng, der var elleve måneder gammel, da hans far tog en overdosis, synger nu jeg skylder dig mit liv på en udgivelse fra et stort pladeselskab med enogtyve andre numre og en merchandise-butik. Såret helede til et produkt. Bradley fik aldrig lov at gå; kataloget sørgede for det.”

Issues (3)